Me despido de las que se fueron sin decir adiós ni dar una explicación, de los que pasaron como una exposición de museo, dejando solo marcos vacíos.
Me despido de la que en tiempos oscuros pidió auxilio y cuando el sol brillaba decidió alejarse.
Me despido de los que ansiaban el sabor de la piel para saciar un vil antojo y cuando no había más que dar, se marchaban sin mirar atrás.
Me despido de la culpa que corroe las venas, por haber asistido a más de un funeral.
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Santander, 2016. Hace un día maravilloso en San Gil, el sol brilla fuertemente y ese olor de la caña recién cortada y la molienda de panela hacen que se sienta en el ambiente un dulzor único de la región. Humberto recorre las calles con la cabeza en alto, tal y como se lo enseñó su padre: pasara lo que pasara siempre la cabeza en alto, aún si su matrimonio estaba destruyéndose poco a poco.
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Bogotá, 1993, Martha camina las desoladas calles de la fría ciudad, buscando una explicación, preguntándole al cielo por qué no le da el regalo que tanto pide y merece. Preguntando, sí, a sí misma, interiorizando sus deseos de ser madre. Desde pequeña fue su sueño, así, ella, una sordomuda que sufrió bullying en el colegio, que se prometió que cuando fuera mayor tendría a alguien a quién amar y cuidar, pero sobretodo proteger.
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Pura Tinta 